Era poco probable que Bobby’s Cellar ganara algún premio. Cualquier borracho que lograra sumergirse en el oscuro callejón del centro de la ciudad pensaría dos veces antes de entrar después deposar la mirada en la advertencia de Bobby, que estaba clavada en la puerta: “se dirije a casa, toma un vertedero y duerme”.

Pero, por supuesto, se refería sólo después de enfrentarse al olor de la basura, tomarse unas cuantas cervezas y tal vez comer algo en su pequeño establecimiento. Los precios bajos y las horas desagradables hicieron que los clientes siguieran viniendo. Las constantes peleas y los disparos ocasionales a veces los hacían volver a salir.

La bodega de Bobby no era para los débiles de corazón.
Algunos clientes desorientados se tambalearon fuera de la barra cuando el sol se asomó por el horizonte. Bobby restregó las encimeras, luciendo a sus clientes y frunciendo el ceño. Cualquier persona que quedara después de la salida del sol seguramente sería un bueno para nada. Pero uno de ellos se destacó más que los demás. Parecía engañosamente joven, pero su cabello plateado lo delataba.

“Me enteré, Tony. Tú y Mad Dog lo volvieron a hacer”. Grue tomó un trago de ginebra y meció su silla sobre dos patas. Como la mayoría de los mercenarios, su cara arrugada parecía más vieja que su edad. Pero su imponente cuerpo todavía estaba en las mejores condiciones. “¿No te dije que te alejaras de Denvers?”

“Ya sabes lo que dicen.” Tony se encogió de hombros. “No soy sólo un hombre de mujeres. Soy un hombre de hombres.”

“Fingiré que no oí eso. Pensé que los tiroteos sin ganancia no eran lo tuyo”.

Tony devolvió su whisky. “Estaba aburrido. Pasando el tiempo.” El Frunció el ceño. “Arruinó mi abrigo favorito”.

“¿Es por eso que llevas ese atuendo? No te queda bien”. Grue se rió, pero sonó más como un estertor de muerte.

“Puede, ¿quieres? No puedo evitarlo”. Tony vestía una chamarra insulsa, en desacuerdo con la fría imagen que solía proyectar. Parecía más un tío embarazoso que un mercenario maestro.

“Solo consigue algo más para ponerte pronto. Te ves como si estuvieras en un funeral. Solo verte caminar en esa cosa me deprime”.

“No lo llevo porque me guste”, protestó Tony.

“Hay muchos tipos supersticiosos en este negocio. El negro no es un color muy popular”. Grue sacó un cigarrillo barato y lo encendió.

Tony agitó la mano irritado.

“Caramba, ¿te estoy molestando?” preguntó Grue sarcásticamente.

“Sólo tomo alcohol. ¿Te gusta destruir tus pulmones?”

“Tanto como te gusta devastarte el hígado.” Grue se rió. “Piensas como un niño. Alguien como Denvers se aprovechará de eso uno de estos días”. Se apagó el cigarrillo. Si había algo que Grue no podía soportar, era un sabelotodo.

“Di lo que quieras”, murmuró Tony despectivamente. “Por cierto, hay algo que quiero preguntarte.”

“Si es dinero, la respuesta es no.”

“¡Todavía no he dicho nada!”

“Sé lo que vas a decir antes de decirlo. ¿Sabes cuánto te he prestado ya?” Grue se había pasado a una taza de la cerveza más barata que había probado. Era más amargo que el lúpulo del que estaba hecho, y Grue se había convertido en una especie de leyenda local por ser la única persona lo suficientemente valiente como para esconderlo.

Tony ladeó la cabeza. “Vamos, es la cerveza skunky hablando. He oído que tienes algo de dinero ahorrado. ¿Qué tal?”

Grue puso una moneda en la mesa. “Tengo tres hijas. ¿Crees que dejan algo sobrante para ahorrar? Todo lo que tengo es suficiente para esta bazofia. Estoy en quiebra.” Le arrojo la moneda a Tony.

Eso es lo que Tony estaba esperando. “Te debo una. Te lo devolveré pronto”.

“No contendré el aliento”, gruñó Grue. “Pero estaré esperando.” Se echó hacia atrás de la mesa y se levantó, revelando la gran Python que colgaba de su cintura. “He oído que Enzo viene esta noche. Asegúrate de mostrar tu cara. No lo olvides.”

“No lo haré.”

Grue se despidió sin animos al salir. Tony levantó la copa en respuesta.

<<Traductor Pxy:  I won’t hold my breath es una expresión que se usa en el humor sarcástico para decir algo que no esperas que ocurra o también se puede decir moriré esperando.>>

Tony salió a la calle unos minutos más tarde, parpadeando al sol*. Prefería la noche y normalmente habría dormido en su escondite hasta la noche. Pero su encuentro con Denvers lo dejó energizado. También podría hacer algunos recados, pensó.

<<Traductor Pxy: Blinking the sun lit parpadeando al sol así que lo deje asi pero la expresión algo cegado por el sol.>>

Se dirigió a una oficina destartalada en el centro. El edificio estaba cubierto con letreros para prestar dinero y servicios públicos. Tony encontró una escalera de emergencia y subió los destartalados escalones.

La tienda de Goldstein tenía un simple letrero que indicaba a los clientes que cruzaran la desvencijada puerta desde uno de los rellanos de la escalera.

Tony giró el pomo de la puerta, “¡Voy a entrar, anciana! ¿Estás aquí?” La puerta se balanceó hacia delante. “No has tirado la pata, ¿verdad?”

“Eres un mocoso molesto, ¿lo sabías?” Nell Goldstein apareció a la vista, llevando un armazón. “¿Cuántas veces te he dicho que llames antes de entrar?”
La tienda estaba oscura, sin ventanas, iluminada por una lámpara apagada. Goldstein se volvió hacia su mesa y continuó revisando las piezas de la pistola. “Justo cuando pensaba que finalmente tendría un día de paz y tranquilidad”.

Ella había refinado su nombre como armera. Los que la conocen la llamaban la “Artista del calibre 45” por su habilidad. Pero los años habían desgastado parte de la banda de rodadura de los neumáticos, y ahora pasaba los días arreglando armas fabricadas por otras personas. Puede que se pareciera a la abuela de Matusalén, pero podía mejorar una pistola de agua hasta que pudiera matar a un elefante.

“Eres la única persona en el mundo que podría salirse con la suya llamándome anciana”, dijo ella, echando un vistazo a su pelo plateado. “Me pregunto cómo serán tus padres”.

Tony sonrió amablemente. Señaló a una placa de oro en la pared que decía Calibre 45 Warks. “¿Cuándo vas a arreglar ese placa? Ni siquiera un niño cometería un error de ortografía como ese”.

“Tosh. Siempre ha sido así. No me importa.” Y de todos modos, esos días se acabaron, reflexionó.

“No te importa porque esos viejos ojos tuyos ya no pueden leer bien las letras”, bromeó Tony.

“¿Por qué no me dices qué haces aquí antes de que decida lavarte la boca con jabón?”

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Tony puso al bootlegged Mauser sobre la mesa frente a Goldstein. “Tengo otra pistola. ¿Puedes echarle un vistazo por mí?”

“¿Otra vez? ¿Cuántas armas van en este mes?”

“No lo sé. Realmente no pienso en ello.”

“No soy tu armero personal”, objetó Goldstein. Pero ella levantó el arma de todos modos, examinando sus contornos a través de una lupa. Manejó al Mauser como si fuera su propio hijo.

“¿Y bien? ¿Es utilizable?”

Goldstein miraba a Tony por encima del borde de sus lentes. “Sí. ¿Pero quién lo usó? No es apto para ti. El HSC es un arma magnífica, pero no es algo para disparar salvajemente como un idiota”.

Tony se frotó la nuca. “Sí, iba a llegar a eso. ¿Recuerdas el P08 que me diste? Como que se me fue de las manos”.

Goldstein se llevó una mano a la sien con burlona fatiga. “¡Dame un respiro! Puse un montón de tiempo y energía en esa Luger”.

Ella estaba constantemente mejorando las armas para Tony, pero invariablemente las desgastaría intentando igualar la potencia de una ametralladora. Fue difícil encontrar partes que pudieran soportar ese tipo de estrés. “Sabes, la mayoría de la gente normal no puede apretar un gatillo tantas veces en un segundo. Tuve que reconstruir virtualmente el arma desde cero para que fuera posible”.

“Sí, lo sé. Es por eso que solo vengo a ti, anciana”.

“Quiero que sepas lo molesto que eres”, murmuró Goldstein. “Cielos”. Ella continuó estudiando el Mauser, reconfigurándolo mentalmente para un rendimiento superior. Había estado tratando con Tony desde que llegó a la ciudad. Eso ya era historia antigua.

“Tendré que quitar el marco”, se preocupó. “Incluso entonces, el costo de las piezas por sí solo no valdría la pena. Olvídalo.” El tiempo y el dinero implica que algunas armas fueron hechas para tirarse en lugar de mejorarse.

“¡No digas eso! Vamos, anciana. Un mercenario sin pistola no se vería bien”.

“¿Desde cuándo a alguien le importa cómo se ve un mercenario?” Goldstein resopló. Y Depositó el Mauser en el cajón del escritorio. “Va a llevar un tiempo. Quiero la mitad del dinero por adelantado. ¿Lo tienes?”

“Claro. ¡no hay problemas con eso!” Tony sonreia como un niño en Navidad.

Goldstein frunció el ceño. Esa sonrisa lo hace imposible de rechazar, a pesar de los ridículos trabajos que siempre pide.

“De todos modos, Enzo vendrá esta noche, así que no tendrás que preocuparte por el dinero.” Él guiñó el ojo.

“No contendré el aliento.”

Tony Tsked.”Oh, vamos! Ten un poco de fe por una vez. Todas esas dudas te envejecerán … la piel como una Biblia antigua”.”¡Cierra la boca!” Goldstein echó a Tony de su tienda. “Estoy cansado de idiotas sin modales. Geez.”

Después de que él se había ido, ella se volvió hacia la mesa y estudió las partes que tenía frente a ella. Habrá completado 5 piezas antes de acabar agotada. Goldstein tomó la foto tumbada boca abajo en la esquina. La fotografía mostraba a un niño con cabello castaño sonriendo, sentado al lado de un perro que parecía mas alto que él. Una foto desde hearthland.

Sus ojos se dirigieron hacia la pesada pistola que tenía en la mano el chico.

“Amo a mamá” fue garabateado en crayón.

El chico se parecía mucho a Tony.


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